L’interrogatoire

Pour celui sans espoir, le temps n’est que brouillard.

Bien trop tard pour croire, la liberté d’hier

S’efface à la mort et dans son trou de pierres

Regrets se font immenses, éclaireraient prières ;

Et dans l’obscurité, le deuil du corbillard,

Tinté du bruit des pas des héritiers pilleurs,

Ne laisse en terre que l’œuvre et l’interrogatoire :

Malheur à l’âme humaine qui s’avance trop fière !